Caro Amigo

você está aqui dentro e não se mostra. Permanece relutante em não rebentar, não se expor ao mundo e aos olhos e julgamentos dos outros. Se se tratasse de texto de ordem íntima e de grandes confindências até entenderias, mas um textinho assim como você que não traz muito de mim. Você deve ter personalidade bastante forte e deve se mostrar todo em suas linhas 'inda não escritas, linhas só pensadas. Você deve estar tímido porque em vez de me expor como os textos de praxe fazem com seus respectivos autores você deve se mostrar todo, inteiramente sua essência, sem nada de mim para ocultar-te. Sei, sei... textos são paridos e as contrações fazem parte do amadurecimento, mas tenho minhas dúvidas se esse engasgo dentro de mim é saudável. talvez esteja na hora de fazer um cesaria ou de expeli-lo assim com certo ar de desdém. Porque você, caro texto, está fazendo doce demais pra minha impaciência conjuntural. Isso é um aviso: desfaça-se ou deixe-me!

Eu estaria, mas nem estarei mais,
É que a gente se conhece tanto e tão pouco,
É que você mostrou um e depois, outro.
É caro amigo,
Um por inteiro, outro nem no meio.
Partiu, deixou a sombra, foi-se, sem dar tchau, nem ficou nada seu, nem o cheiro.
Mas ela, a sombra, ficou, sorrindo todos os dias.
E eu, um quinto do que era, fiquei com uma sombra, uma sombra do que não sabia.
É caro amigo,
um ponteiro, ponteiro das horas, só mostra os inteiros.
Um relógio, com esse só ponteiro,
não é todo, só inteiro.
O tic-tac o tempo todo do ligeiro é que faz completar as badaladas do inteiro,
Esse eu não tinha, só o inteiro.
Você que era um, depois outro, depois só o desterro,
também não foi, hora nenhuma, um ponteiro inteiro.
Imagine só, o tracinho do segundo, passando por cima do ensejo.
E nesse momento, um momento inteiro.
Caro amigo,
um beijo.

eu não vou mentir. Em dias como este, eu bem que gostaria de ser feliz, mesmo amando sem ser amado. Mas é que ninguém merece amar e não ser amado. Além do que, ser feliz é uma preguiça tão grande de existir que chega assusta.

(...) um conto sem canto, que virou encanto. O parágrafo se fez em verso, a poesia que não sai da prosa.
Limitam-se a falar do agora, com as palavras não ditas, que insistem em bater a porta.

Retiradas de um sem fim de palavras escritas

Respeito, coragem e amor. Um pensar o mundo onde há espaço para se olhar nos olhos e de mãos dadas caminhar para uma história ditosa.

A UFPE já conhece A Ciranda, essa roda que esta sempre em movimento. Leve, crítica, participativa e criativa.

Os Cirandeiros: somos todos nós, são todos vocês que se identificam no outro, com o igual, que acreditam e querem construir. São cirandeiros as mãos dadas, a força do coletivo, o dinamismo, a transformação, o processo para ser o que deveria, aquele modelo de sociedade sonhado, aquilo que é possível.

Esta é A Ciranda. Com democracia, humanismo e vontade.

Esta é A Ciranda. É a roda dA Gente, que acredita em gente.

Esta é A Ciranda, por qualidade, gratuidade e acesso, o círculo que não tem barreiras, a Universidade que não tem muros.

É com prazer que A Ciranda se apresenta, se inventa. Em ritmo de sociedade e no paço da justiça. Rodando e mudando. Abrindo a porta ao lado, chamando para dançar. Juntando gente e mudando o mundo.

Porque é numA Ciranda que todo mundo dança, todo mundo se entende, todo mundo se olha.

Porque é umA Ciranda, o abraço coletivo, onde a gente sente calor e o amor do próximo, faz e acredita que pode ser diferente.

Estenda o braço, dê as mãos. A Ciranda não tem começo nem fim.

“Ela é todos nós, ela é de todas nós”

sei que tens de ir. Sei que são poucas tuas horas, mesmo todas as horas do mundo. Sei que tens de encontrá-lo e que é essa tua busca irrefreável. Sei que te sentes pequenina diante dele e que ele teima em te largar entre as pessoas ocupadas, atrasadas, solitárias. Sei que eu mesmo sempre que te encontro, encontro a falta dele e tu à procura. E percebas: do modo contínio como tenho te encontrado, parece-me que sofres por demais em meses como Julho. Agora vou-me, para o estágio, escrever um artigo sobre Direito Humano à Comunicação, pensar naquele homem, descobrir-me tão pequeno quanto tu és. Isso porque, cara amiga Pressa, tua relação com o Tempo, é a minha mesma com o Amor. Quanto tu te és, ele te falta. Quando eu me sou, ele inexiste.

antes de mais nada devo desculpas pela demora em escrever-lhe. Poderia vir aqui e elencar milhões de justificativas para essa minha falta tão imperdoável. Poderi falar das provas, da militância, das reuniões, das viagens, da minha falta habitual de tempo, do cansaço que tem sido a vida e até mesmo das farras. Poderia, também cobrar-lhe as suas faltas, falar da carta não respondida ou das felicitações não enviadas. Poderia jsutificar minha ausência na tua ausência. Poderia, assim, utilizando toda minha retórica te tornar o grande culpado dessa falta de notícias. Poderia, mas não vou. Sei que sou mesmo daquelas amigas da pior qualidade, das mais fuleiras, mas também das que sentem saudade.

Nesta carta que escrita sobremaneira atrasada, mas que é pensada diariamente, venho perguntar as novidades dessa terra longíqua. Como anda o clima? Querendo saber se você conseguiu fugir do calor que faz por aqui, me parece que não... Como são as pessoas? C omo anda as saudades? Vou mandar você se cuidar e dizer pra não esquecer de voltar. Vou dizer que a vida por aqui anda mais ou menos na mesma, mas que ultimamente tem feito mais sol. Não vou mentir e dizer que os amigos andam escassos ou que as conversam andam ruins. A casa anda repleta de amigos o que não quer dizer que seu lugar não esteja guardado, mais precisamente no banca logo ao lado. Vou dizer que as manhãs têm tido menos gargalhadas e tenho falado menos de sexo e afins, logo as meninas têm ficado menos sem graça. Vou dizer, meu caro amigo, que a distância não te deixou menos presente na minha vidinha recifense. Vou dizer que o carinho continua o mesmo, ou até maior, porque a saudade tem dessas coisas. Vou dizer que, meu caro amigo, que te amo e é isso!

Foi bom saber de tua infância, daquele jeito. Saber de tua história, de teu passado. É sempre bom quando tu me permites te conhecer assim, por tua voz mesmo, sem que eu precise de meus instintos. Eu sei que às vezes eu insisto demais. Como você está? Tudo bem mesmo? Já disse que a ama hoje? Sei que sou exigente – também demais – com abraços-de-verdade, com verdades confessadas, com verdades de verdade. Mas sei que você sabe disso tudo e que saber disso tudo é a forma que você tem de me conhecer demais. E é isso, isso e o silêncio que sabemos compartilhar, que me garante essa intimidade subversiva, talvez invasiva, mas, acima de tudo, solidária e amiga que temos. E me é um orgulho tê-la. Mas reclamo. Reclamo quando me preocupo, reclamo quando percebo dissonâncias com o pacto que tens com o mar em teu andar e com o horizonte de teus olhos. Reclamo quando pareces distante, não de mim, mas de ti mesmo. Ainda tenho essa mania terrível de esperar sentimentos, eu sei, eu sei. E é bem verdade que tenho dificuldades em lidar com essa sua dificuldade de falar deles, como falo dos meus. É que são essas diferenças nossas, que talvez só compreendamos nas quase que diárias conversas sem pudores, que nos fazem assim. Você e eu: pedaço d’alma repleto de boniteza em mim.

Pois vocês querem saber? Estou escrevendo com os culhões. É que a escrita pode surgir de muitos lugares do corpo-alma. Há palavras que só saem dos pulmões, outras nos pegam de jeito vindas dos olhos. Há também aquelas dos ossos, da língua, do sexo, das pontas dos dedos. Há claro, as palavras do coração, mas essas são as mais tolas numa manhã azul de Julho. E eu hoje escrevo com os culhões porque estou puto-da-vida. Eu não sei se entenderam, mas eu não vim ao mundo à bruncadeira: eu vim para incomodar. E é bem verdade que cumpro bem minhas funções. Eu não sou a paz, não sou o bem, nem pretendo sê-los. Irrita-me o sistema, irrita-me a direita, irrita-me o discuro pacifista que tem medo de se afirmar para não magoar seu ninguém. E eu não tenho paciência para a covardia. Se és militante, que lute! Eu não mando cartas ao senhor diretor, não sou correspondende da ONU, não sou diplomata, não escrevo relatórios ao Estado. Eu tenho família, endereço, CEP, três blogs e uma política que nunca vai se confortar em minha presença. Com os culhões, pareço ser gente demais para esse mundo. Mas eu quero é que haja gente sendo gente demais para esse mundo! Eu amo insuportavelmente, eu amo imaculadamente, eu amo pecadoramente, eu amo simplesmente. Eu amo um homem. Eu sou um homem, se é que vocês querem saber.

Pois o que é que me dá, eu não sei. Um desatino, um desconforto de qualquer atmosfera, uma revelação. Sei que não passa e me peersegue e me alivia e me descansa dentro de mim e na janela do ônibus a encarar a estrada desnuda e carregada de mim. Mas não é essa a maldição: é você. Entra maleducada, entra sem pedir licença, dizer bom dia, saudar o povo. E entra porque é de entrar. Mas não é solene: arrasta-se pela pele interna de todos os sentimentos que recebo. E chega a ser uma dor a incompreensão. E é uma dor a incompreensão. E pare dores e contrapartos espirituais a incompreensão. É que aquela boca, os pelos daqueles braços, a barriga em pequenos mistérios, aqueles olhos de meudeus, aquele jeito de me dizer que estou aqui, vivo, impávido - carapaça frágil de meudeus - aquilo me mata e me mata e me mata. Ressucitar é parte da estrada e assim, assim em plenitude de desejo e platonismo, assim serei de verdade, assim serei eu de verdade, assim jamais serei feliz.

Sabes que fui ao Congresso da UNE novamente,
tua-minha relutância não foram suficientes para que desistisse.
Amigo,
Sabes que a estrada é longa, maltrata, dilacera, corroí.
Amigo,
Sabes também o que é paixão, sei que sabes.
Já vistes olhos iluminados, corações saindo do peito.
Gritos, lágrimas, vontade, sonho.
Amigo,
Sonhos não são passiveis de desconfiança.


2003
Insanidade, disputa, arrogância, bagunça, non sene.
Joelhos ao chão. Choro, cólera.
Um nada engolido pela imensidão.
Alguém que me entenda, comungar
Muito a fazer

2005
Ginásio Goiânia Arena
Insanidade, disputa, arrogância, bagunça, non sene.
Não, não quero entrar. Choro, inépcia
Inércia
Uma imensidão engolida pelo nada
Alguém que me entenda ao meu lado
Nós crescemos,
Ação ou não?


Amigo,
Sonhos não são passiveis de desconfiança.

Há um pouco mais de um ano, no Autopsicografia Libertária :

Cheguei. Minto. Chegamos. Chegamos eu, novos amigos, boas histórias para contar, experiências e alguma poesia. Cheguei. Minto. Chegamos. Chegamos eu, cansaço, dor no corpo, felicidade na alma e mais alguma poesia.

Hoje, depois das mesmas estradas e outras vivências:

Cheguei. Minto. Nem fui. Nunca sairam de meus olhos aquelas estradas daquele sertão baiano. Como voltar de ou ir para um lugar de onde nunca sai, no qual nunca estive? Mas eu e essa minha mania de alma desgarrada de mim, tão cheia de outras almas.